Полная луна освещала девять фигур в капюшонах. Рома был крепко привязан к довольно широкой то ли лавке, то ли доске. Тридцать семь лет! Много это или мало? Как много он ещё мог бы сделать, но видно уж теперь не судьба. «И зачем я только вышел из дома в чёрную пятницу?» – думал Роман, и всё больше понимал, что делать ночью на улице ему было нечего.

В руке главной из девяти сверкнул нож. «Не меня», – облегчённо вздохнул Роман, наблюдая, как старшая, отхватив одним резким движением голову совсем молодому щенку, поливает вокруг него землю собачьей кровью. «Чёрт возьми! – мысль такая ясная, чёткая, будто бы и не его, зазвенела в голове у Романа. – Не доска это, не лавка – это алтарь, и сейчас на нём лежишь ты, Роман Романов, и скоро вслед за щенком эта пигалица в чёрном плаще перережет твоё, Роман, горло».

– Я, Демонида Великая, взываю к тебе, о Царь Тьмы, – голос девушки был тонким, писклявым, и тем жутче становилось на душе у Романа. «Боже мой! Меня зарежет ребёнок!» – если бы речь была не о нём, то Роман отпустил бы по этому поводу шутку, но сейчас ему было совсем не смешно.

Прочитав длинное заклинание, Демонида, постояв минут пять, как бы прислушиваясь к чему-то, взяла из корзины второго щенка, и всё повторилось опять. После третьей загубленной жизни она огляделась вокруг и спросила:

 – Что будем делать?
– Если мы не закончим обряд, то придётся ждать тридцать пять лет!
– Нет ответа от мёртвых.
– Звони учителю!
– Он нас убьёт!
– Или что-то дельное посоветует.

Демонида вытерла большой белой тряпкой испачканные в крови руки и дрожащей рукой, с третьего раза, смогла набрать номер на старом кнопочном ещё телефоне, поставив при этом его на громкую связь.

– Я Вас слушаю! – голос показался Роману смутно знакомым, басовитый, слегка с хрипотцой.
– Я не чувствую ответа от мёртвых!
– Вы на кладбище?
– И да, и нет.
– Поясни?
– Мы на Бутовском полигоне.
– Дура! Сколько раз я учил тебя проверять любую даже кажущуюся полностью достоверной информацию!? Нет на Бутовском полигоне захоронений!
– Но наставник! Здесь церковь есть, музей опять же, и все знают, что тут расстреляли кучу народа.
– Все знают – не значит, что так оно и есть. В перестройку раздули легенду про Бутовский полигон, а потом задний ход дать уже не смогли. Там на самом деле было обычное стрельбище для тренировок. Кто хотел знать, давно это знает. Власти врут про него столько лет потому, что не могут признаться в обмане. Уходите оттуда!
– А с жертвой, что делать?
– Вколи ему что-нибудь поубойнее и отпусти. Всё равно ему никто не поверит.